A manera de un requiem.
Cuando sea necesario. Pronto, quizá.


Se supone que soy un gran poeta,
y tengo sueño por la tarde.
Sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme,
y tengo sueño por la tarde.
Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring.
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres,
y tengo sueño por la tarde.
Sé que hay una mujer que me ama
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
y me pregunto adónde habrán ido las moscas del verano.
Recuerdo la muerte de Hemingway
y tengo sueño por la tarde.

Algún día no tendré sueño por la tarde.
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
en las colinas que estan ahí fuera,
pero, ahora mismo, tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta "Bukowski, ¿que hora es?"
y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
Me siento culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño sueño por las tardes.
Están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,
los niños montan en ponys en los parque, eso está bien.
Las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios,
hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
y yo tengo sueño por la tarde,
tengo una tumba dentro de mi diciendo,
bah, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen,
déjame dormir.
El ingenio está a oscuras,
barriendo la oscuridad como una escoba.
Me voy a donde han ido las moscas del verano.
Intentad atraparme.



3 horas, 16 minutos y 30 segundos

Charles Bukowski